Eu en ti

Eu xa te busquei,

cando o mundo era unha pedra intacta,

cando as cousas buscaban os seus nomes,

eu xa te buscaba.

Eu xa te chamei,

cando soio a voz do vento soaba,

cando o silencio chamaba polas verbas,

eu xa te chamaba.

Eu xa te procurei,

no comenzo dos mares e das chairas,

cando Deus procuraba compaña,

eu xa te procuraba.

Eu xa te chamei,

cando soio o vento soaba,

cando o silencio chamaba polas verbas,

eu xa te chamaba.

Eu xa te namorei,

cando o amor era unha folla branca,

cando a lúa namoraba ós altos cumes,

eu xa te namoraba.

Sempre, sempre,

dende a neve dos tempos,

sempre, sempre,

eu na túa alma.

Celso Emilio Ferreiro

Mi regalo

Él es mi mejor regalo

Despedida de soltera

Definición: fiesta sexista ideada por gente que quiere pasárselo bien a costa de un acontecimiento que, generalmente, sucede una vez en la vida.

Después de mi primera despedida de soltera me doy cuenta de que los mejores momentos son aquellos que compartes con la gente que quieres, y cuando los ves sonreir parece que todo el esfuerzo de organizar algo ha merecido la pena.
El sábado ha sido un día muy intenso, la verdad es que empecé con buen pié (tal y como me caracteriza por mi despiste permanente), recojo a la novia y después a una amiga del novio que también se apunta a un batallón, la cogemos en una cafetería porque había quedado con un chico; pues bien, no se me ocurre otra cosa que, visto la especial preocupación del caballero en cuestión, decirle que cuidaremos de ella (pensando que era el novio), pues no, primera cagada del día, porque el pobre chaval es un compañero de trabajo, en fin... sin comentarios!!
Conduzco mientras mi vergüenza se sume en un pozo del que parece que va asomando la cabeza, hasta que mi siguiente comentario se termina de cagar el inicio del día: bajando la Gran Vía de Vigo veo un coche de policía aparcado en mitad de la mediana ajardinada, no hay ningún policía por los alrededores, ni atasco y dentro no hay nadie, comentario: "Jo! Qué raro un coche de policía y no hay un atasco, jeje! Eso seguro que es porque están tomando un café en el bar de la esquina!" En fin, terminé metiendo la cabeza en el agujero, cual avestruz, cuando Patri me dice que Lucía, la chica amiga del novio, es policía local, sin comentarios.
Pues bien, continuamos hasta Pontevedra, donde quedamos con el resto de las chicas y seguimos hasta San Xenxo, donde nos hospedamos en el balneario Carlos I, y empezamos la cura antiestrés, creo que me ahorro cualquier comentario porque no existen comentarios igualables al placer experimentado.
Pues nada, después de nuestro circuito por los entresijos del Spa, nos preparamos para salida nocturna. Nada del otro mundo porque hemos tenido el buen gusto de no contratar a un boy que se despelote mientras las damas gritan enfervorecidas, locas de lujuria y deseo por algo que no tendrán, en fin... que salimos de copeo, y tuvimos las míticas historias que pueden suceder una noche y más en una despedida de soltera, incluso con amago de boy, aunque era un poco lamentable, eso sí, el chiquillo se lo curró porque era muy gracioso!
A la mañana cuando suena el teléfono en mi oreja y escucho la voz de Patri (digo voz por no denominarlo gruñido gutural) no me lo creía... el desayuno fue el presagio del resto del día: un sopor constante, terminando el día roncando en el sofá de mi casa frente a la chimenea, hasta que a mi padre se le ocurrió despertarme y preguntarme si tenía pensado dormir ahí.

Conclusión: nada del otro mundo, con lo cual: tranquilos hombres de la faz de la tierra porque una despedida de soltera se parece más a una reunión de tuppers un domingo por la tarde (es coña).

Mi primera cana

Amigos y amigas,
quiero comunicaros que a mis 26 años, en la flor de la vida, las preocupaciones han hecho mella en mí y he tenido la ingrata visita del primer síntoma de vejez prematura: mi primera cana.

En concreto

Aconteceu romper tantos primeiros poemas
como veces nacín desmedida de min tras min
e aínda despois de cada resurrección
a man no contacto da man e non de nengún deus
senón de aquel ser predestinado
que conmigo e en mín se revelaba
e contra que eu me rebelo
ao lembrar as palabras nas que decidimos crer teimudamente
e unha tras outra fomos fracasando
até a vitoria final
até a vitoria continua
mente revelada e rebelde.

Luisa Vilalta

De vuelta y vuelta

Ya estamos de vuelta en la oficina, en la rutina,... pero cuando algo importante sale bien parece que la rutina, que el trabajo, que cualquier cosa adquiere otro color y no los tintes negros de cada día.

Qué fácil es ser feliz con pequeñas cosas, y con grandes claro,... bueno, mi madre siempre me dice que yo soy feliz hasta con un lápiz!

Pues eso, que he vuelto con ánimos renovados, ver a mi gente es el mejor revulsivo para sonreir a las siete de la mañana cuando el despertador me martillea, o cuando tengo que trabajar hasta tarde. Pero, sinceramente, creo que también es porque la Navidad está cerca, y eso, este año, significa estar en casa.

Bueno, esta semana me queda lo peor de la Navidad: LAS COMPRAS, aunque la visión que tengo de mi el viernes es que seré un Papa Noël más delgado, sin vestir de rojo y con un avión por renos.

Además, será una Navidad más especial, ya que Patrizia, mi Pz, se me casa: increíble pero cierto! Será la primera boda de una amiga, pero la diferencia reside en que ella es más que una amiga, es una hermana para mi, así que doble alegría! Será en el Pazo Quiñones de León a las siete de la tarde del 29 de diciembre, mi primera boda civil, y la cena en el Pazo dos Escudos; aún tengo que pensar qué puedo hacer en los dos minutos que tengo para hablar (porque soy una de las cuatro elegidas para el discursito), si alguien tiene una idea, no dudéis en comentármela, acepto sugerencias!

Ay, qué nervios!!

Tigres coma cabalos

E eu, que son:
asombraría a miña propia risa
se non digo
que tamén amo o baleiro dos desastres que adiviño.


Xela Arias

Sonetos para Elena

.... Alors que Vesper vient embrunir nos yeux,
Tout épris d'avenir, je contemple les cieux,
En qui Dieu nous écrit, par notes non obscures,
Les sorts et les destins de toutes creatures.
Car lui, du fond des cieux regardant un humain,
Parfois mî de pitié, lui montre le chemin;
Par les astres du ciel qui sont ses caractères,
Les choses nous prédit et bonnes et contraires;
Mais les homes chargés de terres et de trépas,
Méprisent tel écrit, et ne le lisent pas.


Ronsard

Dot :

Qué importante es llegar a tiempo,
esforzarse, poner todo el empeño, la ilusión,
las ganas de hacer algo por alguien
y no sólo por uno mismo.
Qué importante es tener imaginación,
ser creativo, original, aventurero.
Nadie es perfecto,
todo el mundo se equivoca alguna vez,
pero lo que importa es que
se hayan hecho muchas más cosas bien
que las que se han hecho mal.
Nadie dice que sea fácil.
Pero merece la pena imtentarlo.
Lo cómodo es dejarse llevar,
que la marea te arrastre y
quejarse porque nada
sucede como uno esperaba.

9 horas

Bueno, bueno, bueno,... faltan 9 horas para pisar tierras gallegas y me permito el lujo de estar nerviosa, me lo permito porque hace más de tres meses que no huelo el mar desde mi casa, que no veo a mi gente, que no camino por las calles de Vigo, que no veo el Atlántico, que no me peleo por el sofá con mi padre, que no conduzco mi coche, que veo el Aleti en un bar lleno de culés, que no me ponen un pincho haciéndome creer que es una ración, que no escucho nuestro idioma musical por las calles, que no se pone el sol por el mar, que no respiro ese aire lleno de energía,... y eso que no es lo mismo volver a casa sin que Rocky me salude con honores de princesa exiliada, aunque los honores más bonitos se llevan en el corazón cuando ves las caras conocidas esperando verte, luchando por reconocerte entre las personas que buscan y buscan el cariño al salir por la puerta de llegadas del aeropuerto de Vigo.

Ariosto

Già mi fur dolci inviti a empir le corte i luoghi ameni.

La antesala de mi Navidad

Bueno, hoy es miércoles. Experimento una suerte de sensaciones a medida que se acerca el sábado. El sábado vuelvo a Vigo, a mi tierra. Se dibuja una sonrisa en mi alma cada vez que lo pienso, son tres días que se convierten en la antesala de mi vuelta por Navidad.

Tres días que se harán nada porque llego el sábado noche, el domingo me dedicaré a repasar para mi examen (aunque mentiría si dijera que no haré un hueco para ver a mis niñas), a comer lo que mi madre me plante en la mesa y a dormir en mi maravillosa cama, para el lunes despertarme para mi último examen de la carrera (si todo va bien) y coger un avión de vuelta a la realidad de la ciudad condal,... pero no lloraré, mi corazón no llorará porque el viernes volveré, volveré por Navidad.

Aburrida en la oficina

Aburrida en la oficina... podría definir mis tareas laborales a lo largo de cada mañana y no encontraría una que me motivase,... bueno, miento, sí, hay algunas que me motivan, de hecho el otro día mi jefe empezó a explicarme operaciones hipotecarias, y no me ha desagradado del todo, pero el día a día se hace difícil en un trabajo que no te llena, o casi nada... bueno, creo que exagero algo, como buena gallega tiendo a exagerar y a responder con preguntas, típicos estereotipos que fuera de tu tierra te echan en cara como si fuese un defecto insalvable (pues yo no digo nada de los demás!).

Pues eso, que soy demasiado activa coma para estar toda la mañana en la oficina sin hacer nada, que es a lo que se dedica la mayoría de la gente que trabaja en este sector, esperar a que llegue la hora de plegar e ir a casa a hacer aquello que desean, cosa no reprochable, porque, al fin y al cabo, mucha gente (entre la que me incluyo) trabaja para hacer lo que realmente desean en su tiempo libre...

Pero no, me es imposible estar toda la mañana esperando que pasen los minutos, necesito hacer cosas, me motivo con los clientes, busco cosas que hacer, ordeno otra vez lo que ya he ordenado ayer,... no sé, todos idealizamos el trabajo cuando a los dieciocho años nos obligan a elegir una rama en la que nos desarrollaremos, laboralmente hablando, lo malo es cuando al pasar los años te das cuenta que a lo mejor estaría mejor haber escogido otra cosa.

En mi caso particular yo ya sabía lo que quería hacer desde los siete años, pero... cosas de la vida que me he ido por algo que no tiene nada que ver con mis deseos de realización personal, creo (o quiero creer) que fue por el simple hecho de satisfacer los deseos de mi madre, comprensible desde su punto de vista, (una hija bohemia no creo que le diera muchas satisfacciones -económicamente hablando-, aunque a lo mejor hubiera llegado a ser un Van Gogh o un Picasso, aunque, a nivel personal, preferiría ser un Velázquez, porque eso de acabar arruinado y vendiendo mi alma al diablo me da escalofríos!), ya que un abogado siempre será mejor que un pintor de poca monta. Pero que conste que no la culpo, todo lo contrario, ella vio las posibilidades de desarrollo artístico en una ciudad como Vigo (que dejan mucho que desear) y lo tuvo claro, no sería difícil convencerme.

Con el tiempo he aprendido a querer el derecho, a entenderlo e, incluso, que me gusten determinadas ramas. Además, la universidad te abre las puertas a un mundo nuevo. En mis años universitarios, los mejores claro, aprendes muchas cosas, descubres otras tantas y ganas más que pierdes, por lo menos en mi caso. Creo que la amistad es lo mejor que esos años me han regalado, aunque también podría decir que no tendría muchas cosas de las que tengo ahora.

¿Y todo esto venía a cuento de que?... de que me aburro en la oficina!

Vosotras

Lunes, uf!, no sé, después de un fin de semana "largo" (entre comillas porque he sido una más de los trabajadores afectados por algo que se denomina puente cuando en realidad he de pringar a mitad de "minivacaciones"), volver al trabajo se hace difícil, aunque el día esté lleno de un sol que deslumbra y un cielo azul azul.

He vivido un fin de semana de "excesos"(también entre comillas porque habría que definir correctamente la palabra para que adquiera el significado correcto, es decir, el significado que quiero darle yo), excesos traducidos en un reencuentro el miércoles, en efímeros días que transcurrieron veloces, implacables, como siempre sucede cuando todo está bien, cuando lo pasas bien y sólo te preocupas de la siguiente sonrisa que asomará en los labios de nuestros acompañantes.

Pues Espe, nuestra Esperancita, llegó el miércoles con una vitalidad propia de las tigresas, por lo que Nùria y yo hicimos acopio de valor por lo que nos venía encima, y es que cuando ella llega, viene un cliclón, il ciclone italiano, pero ha estado genial volver a tenerla con nosotros.

Siempre pienso que cuando nos reunimos todas, las siete magníficas, creamos una nueva ilusión, como las ilusiones creadas con aquel año, con sus recuerdos, sus vivencias, sus momentos, sus lloros y sus risas, sus descubrimientos, sus viajes,... fue nuestro año, y gracias a todas esas horas compartidas, ahora compartimos más que recuerdos, más que estaciones y aeropuertos, más que horas de vuelo, ahora compartimos algo mucho más valioso: amistad.

Personas y personas...

Hay personas que nos hablan
y ni las escuchamos,
hay personas que nos hieren
y no dejan cicatriz,
pero hay personas que
aparecen en nuestras vidas
y nos marcan para siempre.

Resistencia

"Febreiro fuxía ás carreiras por un marzo que zarrapicaba gromos e acentos ventosos na paixase ondulada do piñeiral. António Gonçalves pedaleaba co corazón na gorxa porque á altura á que adoitaban toparse cada mércores e venres, a silueta de Isaura non atravesara aínda o horizonte. Ó chegar onda o desvío cara a Vieira viu a súa bicicleta apoiada nunha rocha. Ela non aparecía por ningures. Sobresaltado, tomou o desvío el tamén e meteu a bicicleta tras dun mato. Non sabía moi ben qué facer, así que deu voltas en círculos pequenos arredor do sitio, non fose ser o demo que lle acontecese algo. Pero ela non aparecía. Entón deuse de conta de que non lle sabía o nome para berrar por ela e sentiuse coma un perfecto estúpido. A piques estaba de retomar o seu camiño cando ela lle saíu tras dun piñeiro e, póndolle os dedos nos beizos, convidouno a seguila en silencio. Indicoulle un lugar afastado cuberto por uns matos e foi ás présas agochar tamén a súa bicicleta. Coa impaciencia, o peixe quedou estrado na area do camiño víctima daquel naufraxio. António sentiuna chegar de novo e quixo morrer sen se atrever a pechar os ollos por se os abría de novo e aquilo non era verdade. Quedaron de fite, fronte a fronte, sorrindo con pánico nas meniñas ata que un dos dous se achegou serenamente e bicou ó outro nas meixelas notando como toda aquela calor se lles pegaba irremediablemente. Inevitablemente. El fixo ademán de quitar o anel pero ela deixoullo quedar e deixaríallo sempre. Para non esquecer quén era un e outro.

As máns buscáronse e pouco a pouco desposuíronse das posibles palabras para embebedarse por completo de sensacións novas e excitantes que, por primeira vez, estaban a envolvelos. Espíronse lentamente, tan lentamente que resultaría desesperante para os máis presurosos amantes. Pero eles semellaban entenderse como vellos namorados, expertos e antigos, e mesmo pareceu que aquilo fose unha sorpresa, unha turbación, unha peza que faltaba no corpo dela, unha peza que sobraba no corpo del. Os dous intercambiaron o amor nunha penetración que os converteu, de repente, en partes completas, saciadas por primeira vez daquilo que nunca notaran que lles faltase: o outro.

Exhautos, deitados na area e aínda trementes, bebéronse de novo tantas veces como para acabar derreados cando xa a noite viña chegando. Vestíronse o un ó outro rapidamente e colleron camiños opostos coma se xa estivese escrito e soubesen á perfección cal era o seu destino natural."

Resistencia. Rosa Aneiros

Vivere la vita

Son las nueve y media de la mañana, estoy en el trabajo después de quedarme dormida como un tronco en mi maltrecha cama, en el metro no se puede caminar sin que una persona te pise, la otra te empuje y un tercero no se mueva para dejarte un milímetro de oxígeno, pero todo merece la pena cuando veo a ese niño, a la misma hora de siempre, con esa sonrisa, parece que todo da igual, que te pisen, que te empujen, que te roben el aire, si cada mañana puedes ver esos ojos y esa sonrisa,... llego media hora tarde, el jefe me sonríe (creo que no le caigo mal) y mi compañero se ríe de mí,... en fin.

Hago las operaciones diarias de comienzo de día, y una vez hechas abro mi correo y me encuentro con un mail que me trae recuerdos, recuerdos que parecen lejanos y solo hace dos años de ellos, pero son tan intensos que todo desaparece a mi alrededor y deseo con todas mis fuerzas volver allí, a ese país, a esos días, a esos momentos,... a Italia.

Ti criticheranno sempre, parleranno male di te e sarà difficile incontrare qualcuno al quale tu possa andare bene così come sei. Quindi: vivi come ti dice il cuore... Fai tutto ciò che senti di buono...una vita è un'opera di teatro senza prove generali! Quindi: canta, ridi, balla,vivi intensamente ogni momento della tua Vita... Prima che cali il sipario e l'opera finisca senza applausi.

Charlie Chaplin disse che: "ci vuole un minuto per notare una persona speciale, un'ora per apprezzarla, un giorno per volerle bene, ma poi tutta una vita per dimenticarla".

Y es cierto, todo es cierto, y yo no olvido porque no quiero hacerlo, y no vivo de recuerdos porque tampoco quiero hacerlo, pero algún día volveré y será para quedarme y hacer lo que siempre quise hacer desde los siete años: pintar.

Y el día continúa, veo mi blog, veo los blogs, la cuenta bancaria, y entre esto y lo otro vienen clientes y más clientes, hago tareas y terminará mi jornada laboral a las tres, volveré para casa famélica y en el metro ese niño ya no estará, y al llegar a casa tendré que hacerme la comida y sentiré morriña de casa, de mi madre, de sus comidas, de sus abrazos y sus besos, de las peleas por el sillón con mi padre, porque ver el Aleti sin él no es lo mismo. Después de comer, de fregar, de poner el café, me sentaré en el sofá con mi taza en las manos y recordaré mi enfado, mi cabreo, y entonces desearé más, todavía más, estar en casa.

El tiempo es...

... muy lento para los que esperan,
... muy rápido para los que tienen miedo,
... muy largo para los que se lamentan,
... muy corto para los que festejan,
pero para los que aman el tiempo es una eternidad.

William Shakespeare

Bibliotecas, un mundo por descubrir.

Hoy, hace una semana, entré a ver una nueva biblioteca que han abierto al lado de mi casa (lo cual es buena motivación para mi examen de diciembre), está muy bien, es moderna, está dotada de un servicio de préstamo que va de películas, música y revistas hasta libros de consulta de todo tipo.

En mi primera visita pensé que tenía dos plantas, pero cual fue mi alegría al descubrir un día después la existencia de una tercera planta, una planta llena de estanterías con libros, libros de todo y de todos. Creo que mi cara debió ser un poema para los aplicados estudiantes que me vieron aquella tarde allí de pie en el último escalón de una escalera metálica nueva con los ojos como platos viendo aquella maravilla; y ellos ahí, impasibles, ante lo que hay en esa sala.

Al principio dudé, pensé que si me movía, por ligero movimiento que fuese, me caería de la cama y me despertaría con el culo en el frío suelo de mi cuarto, pero no, me moví temerosa hacia delante y me dejé transportar al mundo de las ideas, de las ilusiones, de los encuentros en otra dimensión, en otros mundos,... y pensé que ahí habría mucho tiempo para invertir, muchas horas para llenar el vacío de los días sin olor a pintura y sin dedos manchados de mil colores.

Y así fue, en mi primera incursión pasé mis dedos por lo lomos y, después de dar vueltas y más vueltas por esos pasillos retorcidos, escogí dos ejemplares: el primero por morriña y el segundo por importancia para cualquier lector. Así que mi primera víctima, titulada "Resistencia" de Rosa Aneiros, la he cogido porque está escrita en gallego, y lejos de casa parece que el libro me llamaba desde la estantería a gritos; la segunda víctima es, nada más y nada menos, que "La cartuja de Parma" del maravilloso Stendhal.

Este fin de semana, delante de una chimenea cargada de luz y calor, empecé "Resistencia" y la verdad es que me está sorprendiendo gratamente. Después de mi último libro cargado de grandes descripciones y eufemismos, leer éste, de rápidas zambullidas y sin tabúes, ayuda a aclarar la mente.

Hoy

Acabo de llegar a casa, abro la puerta de casa, cerrada con doble vuelta, enciendo las luces y pongo la calefacción. Encuentro mi móvil donde el viernes lo dejé para que recargase la batería "un poco" antes de irme, creo que ahora está sobrecargado.

La casa parece que adquiera vida con el calor y las luces; deshago la mochila, y abro el grifo de la ducha. Voy hasta el salón y veo delante de mi ventana, que casi las puedo tocar, las luces de Navidad de la calle, azules, tan azules y brillantes que me transportan, que me llevan muy lejos de aquí... hasta que el sonido del agua me despierta y me devuelve a la tierra.

Salgo de la ducha renovada, con la cabeza despejada, tanto que hago un repaso mental del fin de semana y lo resumo en palabras: frío, montaña, tapas, pies helados y el calorcito en la cara en un salón caldeado por una chimenea.

Un fin de semana fuera del estrés de una ciudad que durante la semana se transforma en una jungla de interes ajenos que convergen en el transporte público a las siete de la mañana. Todos corriendo, con prisas,... odio los lunes!

Lo que queda del domingo se convertirá en eso, en otro domingo más en espera del lunes, en unas horas de lectura en el sofá, una cenita rápida y vuelta a la lectura hasta que los ojos hablen en nombre del cuerpo solicitando su tiempo de reposo.

La diferencia está en que ayer me despertaban para llevarme a cama y hoy seré yo la que me despierte a media noche para llegar, con el corazón encogido, a una cama fría y vacía de 90.

¿Por qué...

¿Qué es el amor? Eterna pregunta sin respuesta.

¿Por qué todos, al llegar a una determinada edad, nos hacemos la misma pregunta?

Nos gusta lamentarnos, pensar en aquello que tuvimos sin ver lo que ahora tenemos, y si hoy perdemos lo que tenemos, lamentaremos haberlo perdido.

Nos gusta recrearnos en nuestras miserias, en nuestro dolor inexistente, en esas sensaciones que nosotros mismos creamos, para tener algo que nos preocupe cuando somos felices, o estamos conformes con lo que tenemos... somos así, creadores de nuestras pasiones y asesinos de nuestra felicidad.

Dicen que la idea de que el amor lleva a la felicidad es una invención moderna, de finales del siglo XVII. A partir de entonces, la gente aprendió a creer que el amor debía durar para siempre, y que el matrimonio era el mejor lugar para ejercerlo.

En el pasado no había tanto optimismo en cuanto a la longevidad de la pasión; de hecho, "Romeo y Julieta" no es una historia feliz, es una tragedia. En las últimas décadas, la expectativa en cuanto al matrimonio como camino para la realización personal ha crecido mucho. La decepción y la insatisfacción han crecido con ella.

¿Por qué somos masoquistas de sentimientos?¿Por qué deseamos aquello que no tenemos? ¿Por qué nos arrepentimos o dudamos de nuestras decisiones? ¿Por qué no pensamos que hemos elegido el camino correcto? ¿Por qué...

Salón del libro de Barcelona

Hoy se inaugura en Barcelona el Salón del libro 2007, en la Fira de Barcelona, en Montjuic.

Se trata de un acontecimiento interesante, por no decir fundamental para todos aquellos que consideran que leer es una aventura, un portal que, con cada libro, abre un mundo nuevo, lugares que nos transportan en el tiempo y en el espacio.

Un libro es un recorrido por los entresijos de unas vidas ajenas, de unos momentos que no son nuestros, situaciones que pueden ser intimas, vergonzosas, secretos que nos abren los ojos, actos que nos sorprenden y finales inauditos, inesperados, e, incluso, finales sin fin.

Los finales pueden ser amargos, o felices, eso depende del autor; pero, cuando llega ese final, esa última hoja, ese último párrafo, el punto y final, nos sentimos vacíos, llenos de unos sentimientos que no nos pertenecen y que, sin embargo, podemos compartir con otros profanadores de esas vidas ajenas que han pasado por esas hojas, y, si esto es así, si encuentras a alguien que ha vivido, como tú, esos momentos impropios, sientes una vinculación con esa persona y te sientes con derecho a opinar sobre esa vida que no es tuya, opinas que tal o cual acción de un personaje es impensable, piensas que ojalá te hubiera pasado tal cosa,... comparas, y eso no es malo.

El final se contrapone con el inicio del libro, mientras que un final es una pena, el principio, las primeras hojas, están llenas de curiosidad, de ganas por conocer, de saber; por eso, un buen principio siempre condiciona tu interés por leer.

Cada libro tiene su momento y su lugar, puedes tener mil libros sin abrir, libros que aún no has leído, y, cuando pasas el dedo sobre los lomos buscando la siguiente víctima de tu apetito voraz por saber, no te das cuenta de que es él quien te elige a ti, el libro decide si estás preparado para él, para lo que contiene, para lo que hallarás en su interior. Ásí que, por mucho que pensemos que nosotros escogemos, no es así.

Cuando estamos en una librería, de esas antiguas que tanto me gustan, donde cada rincón está cubierto por estanterías y estanterías de páginas escritas, esos cementerios de libros, esos libros son almas que nos llaman, que nos piden que les leamos, por eso, y sólo por eso, no existe suficiente tiempo para leer, no hay vidas bastantes para alimentarnos de sueños.

Por todo esto, y por más, os invito a pasar por este mundo de imaginación, de hoy y de otros tiempos, de espacios donde se conjugan los pensamientos más íntimos, que nos abren su portal, a nosotros, pequeños mortales, y tenemos la suerte de que esta dimensión se abra del 21 al 25 de noviembre en la ciudad condal.

http://www.slb-bcn.com/

La magia de la pintura

Crear, idear, alumbrar,... son verbos que definen la capacidad de realización, el levantar una mano con un pincel y dejarte llevar, que sean los trazos sobre un lienzo, sobre un papel, lo que te defina en ese preciso instante.

Hay mil formas de pintar, mil técnicas mediante las que una persona se puede expresar, y después, esa creación, esa idea, será la que hable por nosotros, la que exprese nuestros sentimientos, la que piense por nosotros cansados de pensar, la que defina nuestro estado de ánimo, con la que, dentro de un tiempo, quizás días, meses o años, podamos mirar atrás y saber qué pensábamos en ese momento, de la que nos sintamos orgullosos, ya no por los colores, por el tiempo transcurrido hasta su nacimiento, sino por el valor que nosotros le damos.

Un lienzo, un cuadro, una pintura, es elegancia en el trazo, es generosidad en el color, es imaginación en estado puro, es pasión por el momento, es goce y disfrute por los minutos transcurridos ante ella,...

Regalarlos es regalar una parte de nosotros, amar a quién se lo damos, creer en su depositario, valorar a su receptor, querer su exhibición, mostrarte por dentro, demostrar capacidad para desprendernos de algo que adoramos, algo creado por encima del tiempo y del espacio que siempre, a pesar de todo y de todos, estará ahí.

Una pintura es un poema sin palabras.

Adolfo Cabrales, alias Fito el Grande

Ayer, unos cuantos afortunados hemos podido asistir al concierto (conciertazo) de fito&fitipaldis en el Palau Sant Jordi de Barcelona. Ha sido uno de los mejores conciertos, ya no sólo por su último trabajo, sino por la puesta en escena, la implicación del grupo y la respuesta del público.Duró dos horas y media, horas llenas de buena música y cachondeo, donde se mezclaban canciones de su último disco y canciones, llenas de historia, de sus trabajos anteriores.

El momento álgido del concierto se vivió con la canción de "Soldadito marinero", ópera prima del cantante, a la que se recibió como se merecía, y a la que se trató con el respeto debido. Canción con cambios de ritmo, guitarreo continuo y coros espectaculares del público que ponen la piel de gallina, momento en el que el propio Fito se puede sentir como un auténtico héroe de masas. Bastaría escucharla del principio al fin para que esta canción tenga un antes y un después.
Fito, eres grande.

El laberinto del Fauno

Cuentan que hace mucho, mucho tiempo, en el reino subterráneo, donde no existe la mentira ni el dolor, vivía una princesa que soñaba con el mundo de los humanos, soñaba con el cielo azul, la brisa suave y el brillante sol.

Un día, burlando toda vigilancia, la princesa escapó, una vez en el exterior la luz del sol la cegó y borró de su memoria cualquier indicio del pasado. La princesa olvidó quien era, de donde venía, su cuerpo sufrió frío, enfermedad y dolor, y al correr de los años, murió.

Sin embargo, su padre, el rey, sabía que el alma de la princesa regresaría, quizá en otro cuerpo, en otro tiempo y en otro lugar, y él la esperaría hasta su último aliento, hasta que el mundo dejara de girar.

Y se dice que la princesa descendió al reino de su padre, y que ahí reinó con justicia y bondad por muchos siglos, que fue amada por sus súbditos y que dejó tras de sí pequeñas huellas de su paso por el mundo, visible sólo para aquel que sepa donde mirar.

La gente

No sé si todo el mundo es infeliz. Se que están siempre ocupados: haciendo horas extras, cuidando a los hijos, al marido, la carrera profesional, el título, qué hacer mañana, qué hay que comprar, qué hay que tener para no sentirse inferior,...

En fin, pocas personas dicen: "soy infeliz". La mayoría dice: "estoy de maravilla, he conseguido todo lo que deseaba". Entonces se les pregunta: "¿qué le hace feliz?". Respuesta: "tengo todo lo que una persona podría soñar: familia, casa, trabajo, salud". Nueva pregunta: "¿ya se ha parado a pensar si eso lo es todo en la vida?". Respuesta: "sí, eso lo es todo". Insistimos: "entonces el sentido de la vida es el trabajo, la familia, los hijos que van a crecer y dejarle, la mujer o el marido que se convertirán más en amigos que en verdaderos amantes apasionados y el trabajo, que se acabará algún día. ¿Qué va a hacer cuando eso suceda?". Respuesta: no hay respuesta. Cambian de tema.

En verdad, responden: "cuando mis hijos crezcan, cuando mi marido, o mi mujer, sea más amigo que amante apasionado, cuando me jubile, tendré tiempo para hacer lo que siempre he soñado: viajar".

Pregunta: "¿pero no ha dicho que ya era feliz ahora?¿no está haciendo lo que siempre ha soñado?". Ahí sí, dicen que están muy ocupados y cambian de tema.

Si yo insisto, siempre acaban descubriendo que les falta algo: el dueño de la empresa todavía no ha cerrado el negocio con el que sueña, al ama de casa le gustaría tener más independencia o más dinero, el chico enamorado tiene miedo de perder a su novia, el recién licenciado se pregunta si escogió él la carrera o si la eligieron por él, el dentista quería ser cantante, el cantante quería ser político, el político quería ser escritor, el escritor quería ser campesino. E incluso, cuando encuentro a alguien que hace lo que ha escogido, esa persona tiene el alma atormentada. No ha encontrado la paz.

Al amor lo pintan ciego y con alas.

Ciego para no ver los obstáculos

y con alas para salvarlos.

Preguntas y preguntas

¿Cuándo sabemos que ha llegado el final de algo, de una etapa, de un amor, de una época? ¿Cómo podemos saber si es el momento, si hemos llegado al final del camino? ¿Lo sabemos o actuamos por instinto cuando creemos que estamos en el momento perfecto para el fin?

Siempre hay que saber cuando una etapa llega a su fin, cerrando ciclos, cerrando puertas, terminando capítulos,... no importa el nombre que le demos, lo que importa es dejar en el pasado los momentos de la vida que ya se han acabado, pero ¿se han acabado? ¿queremos de que se acaben? ¿estamos preparados para que se acaben? ¿tenemos miedo de que se acaben?

Dicen que los miedos son triviales, se superan, y que, casualmente, ésto se hace justo en el momento en que uno se quiere enfrentar a ellos. Sin embargo, creo que el gran problema radica en cuando éstos ya se hacen y se convierten en condena, en ese momento ya sólo sabes que te has equivocado.

Y errar es humano, equivocarse también y arrepentirse mucho más, pero no damos el paso porque nos conformamos con esa media felicidad, no aspiramos a ser felices, nos conformamos porque tenemos miedo de ser infelices, de que no exista el día en que al despertarnos una mañana pensemos que no necesitamos nada más, que lo tenemos todo y que todo lo que tenemos es lo que queremos.

¿Por qué somos infelices? Esta pregunta trae consigo el virus de la destrucción de todo. Si nos preguntamos eso, queremos descubrir lo que nos hace felices, y si lo que nos hace felices es diferente de aquello que estamos viviendo, o cambiamos de una vez o seremos más infelices todavía.

Sin embargo, todas las preguntas que nos hacemos (sobre felicidad e infelicidad, sobre miedos, equivocaciones y errores) son las normales, las que cualquier ser humano en su sano juicio se haría, porque, en el fondo, todos somos iguales, y tenemos miedo, ese miedo innato a perder el tiempo, a creer que todo lo que hacemos podríamos hacerlo mejor; porque somos así, porque si existen dos caminos y, después de darle mil vueltas, escogemos uno, al minuto ya nos arrepentimos de haber elegido uno y no el otro.

Y, aún así, a pesar del tiempo, de las personas y de las creencias, por muchos años que vayamos sumando en nuestro debe, nunca cambiaremos, y, ¿por qué? porque no queremos y porque la felicidad completa y eterna sería muy aburrida.

Barcelona

Mañana oscura, sin sentido, de esas que no merecen la pena, de esas en las que te preguntas: ¿qué coño hago en un banco si a mi lo que me gusta es pintar, leer, dormir, aprender,... VIVIR?

De esas mañanas que dices que lo darías todo por volverte a ir, da igual a donde, el caso es que sólo piensas en aventura; a Italia, a Londres, a París, a Granada, a Menorca,... Hay mil opciones, siempre puedes volver, pero... ¿por qué no lo hago esta vez? ¿por qué no actúa mi lado loco e impulsivo y me dejo llevar? ¿será que me estoy haciendo vieja? ¿o hay algo que me impide volar? ¿me han cortado las alas, o se me han caído por el peso de la edad y las responsabilidades?

Me levanto a la misma hora de siempre, desayuno, me ducho y salgo de casa a la misma hora de siempre, camino, metro (el chico del ADN me recibe con su sonrisa habitual y con su propuesta habitual de tomar un café o comer juntos) y tren, llego a correr al trabajo, porque haga lo que haga y me levante a la hora que me levante siempre llego tarde (es algo innato en mi), el mismo inicio de día, el almuerzo en el bar de siempre (eso sí con la alegría de las camareras y su familiaridad), clientes, ingresos, gastos, tranferencias, clientes, correo, listados, cambios, clientes y más clientes (¿es que no hay día en que la gente quiera eludir sus deberes y lo haga realmente?); fin de día, tren, metro, camino a casa, ¡¡¡otra vez!!! Y llego, a la hora habitual, salvo que pierda el tren de las 15:11, en ese caso cojo el de las 15:17 (ya ves que gran diferencia), me hago la comida, café y reposo diez minutos generalmente...

En este momento, sobre las cinco de la tarde es cuendo empiezo a vivir, a hacer lo que me gusta, leer, pintar, escuchar música, a respirar el aroma de una ciudad nueva. Me gusta perderme por las calles del Born, del Raval, de las Ramblas,... hay tanta gente que te resulta difícil andar sin tropezar, ves lo que los turistas ven, tomas café cerca de la plaza de Sant Jaume en el mítico Starbucks Coffee y sigues caminando, y caminas y caminas, hasta que llegas sin quererlo a Santa María de la Mar (increíble), y ves escaparates, y ves gente y más gente, y ves la cartelera del cine y piensas en la próxima peli que te gustaría ver... Portal de l'Àngel, Plaza Calalunya, Paseig de Gràcia, Diagonal, barrio de Gracia, la calle Verdi (una zona apasionante),... sin olvidarnos la playa (la Barceloneta la cambiaría sin ningún tipo de duda, aunque la zona para pasear el apacible cuando da el sol),...

Y dan las ocho, las nueve o las diez en un abrir y cerrar de ojos, y te das cuenta de que has de volver a casa para que mañana empiece el día como lo hace siempre, pero ya ves el día de mañana con otros ojos porque has vivido tu tarde, y ya no te preguntas por qué mañana has de ir a trabajar, por qué no irte o para qué trabajar (y más si no es lo que te apasiona) si te gustaría irte.

Ahora ya no existe mañana oscura, sino noche con la luz de la ilusión.

Bona nit.

El mito de Teseo

Leyendo un libro de Paulo Coelho, concretamente "El zahir" (gran obra, por cierto; igualable a "El alquimista", "Once minutos", "Verónica decide morir" y "A orillas del río piedra me senté y lloré"), se hace mención al mito de Teseo, o más conocido como "el hilo de Ariadna". En el libro, como en la mayoría de sus obras no se idealiza el amor, lo muestra tal y como es; sin embargo, cito textualmente:

"Cuenta una historia que un hombre griego, Teseo, entra en un laberinto para matar a un monstruo. Su amada, Ariadna, le da el extremo de un hilo para que lo vaya desenrollando poco a poco y no se pierda en el camino de vuelta"

Yo me pregunto, ¿por qué no continúa con el resto de la historia? ¿por qué no dice que fue Teseo el que abandona a Ariadna en una isla cerca de Grecia? ¿por qué no explica que Teseo, el que lucha contra el Minotauro y le vence, el que es capaz de salir del laberinto ideado por Dédalo (eso sí, con la ayuda de Ariadna), el que salva a los catorce jóvenes griegos de morir a manos del Minotauro o de hambre al no poder encontrar la salida del laberinto, no es capaz de luchar por Ariadna? ¿por qué la deja en una playa a expensas de otro, eso si un Dios que dice estar enamorado de ella, para que la haga feliz? ¿es que Teseo es tan cobarde como para abandonar a la mujer que dice que ama? No lo entiendo. ¿Por qué Coelho, que muestra el amor con todas sus variantes, con toda su veracidad deja este cabo suelto? ¿Por qué nos muestra el amor sin espinas?

Eso sí, no deja de ser un gran escritor.

...

Un día me iré sin haberte conocido nunca, recordarás entonces mis ojos grandes, oscuros, mis silenciosos reproches, mis gemidos de angustia al dormir, mis pesadillas que eres incapaz de conjurar; recordarás todo ésto cuando ya me haya ido.

¡Vivamos como galegos!

- ¡Buf! Como aquí en ningún sitio, a xente aínda é amable, ten pouco estrés.
- ¿O qué?
- Ahí fóra é diferente...

"- ¿Qué tal?
- Aquí, a por el quinto metro del día."

- ¿Cómo non imos sentirnos ben aquí? Se aquí están as mellores praias do mundo, se a mellor tortilla...

"- É a da miña nai.
- ¡É a da miña nai!
- ¡É a da miña nai!"

- Somos optimistas por natureza, para nos todo é "bueno"...

"- ¿Vai calor?
- Bueno...
- ¿Vai frío?
- Bueno...
- ¿E a familia qué tal? ¿Ben?
- Bueno..."

- Somos positivos, ademáis os galegos nunca nos trabucamos...

"Un neno que cae:
- ¡Vas caer!"

- Podemos ir xantar a casa e ve-la familia, gústanos te-la despensa e a nevera sempre cheas, e cando vemos nenos aínda lles sorrimos e son ben recibidos. Sómo-los inventores do futbolín e da pregunta total...

"- ¡Fran! ¿Qué?"

- Da traducción libre...

"Octopus to the party:
Pulpo á feira."

- E do "handparking"...

" O coche toca o de atrás cando aparca:
- Ahí, ahí, ahí..."

- Come na casa dos teus pais sempre que poidas, e se alguén te pon en apuros respóndelle con outra pregunta, e se preguntan onde se xoga o mellor fútbol, responde con rotundidade: ¡En Galicia! Temos 17.340 festas, temos greleiras, percebeiros, temos orballo, carballo, choiva, choiva... e choiva. Onde a comida é unha relixión e un domingo sen aldea non é un domingo. E onde a xente non é fea, é "riquiña". Deámonos conta do ben que vivimos, gocemos da nosa forma de vida: ¡Vivamos como galegos!

www.youtube.com/watch?v=PwqzWvVNNM8

Vuela libre

La frontera entre la vida y la muerte es apenas una línea de humo que la menor brisa puede borrar.

Leyendo un artículo pude apreciar lo difícil que es separarse de las personas que amamos, hasta tal punto es ese afán de conservación que los seres humanos tenemos, que no dejamos que se vayan, que no dejamos que vuelen, somos tan dependientes que no queremos estar solos, tenemos miedo de lo que hay más allá de nuestra nariz (aquí también me incluyo, como todos y cada uno de nosotros, aunque no lo queramos admitir).

Si los hombres tememos la muerte, ¿cómo vamos a dejar que otra persona, la persona que queremos, decida abandonarnos voluntariamente? Somos incapaces de aceptar que exista gente que no desee vivir, que haya gente que busque más allá del mundo visible en el que viven atrapados.

Nosotros, seres que buscamos las respuestas en una religión (digo una porque hay tantas como creencias), seres supersticiosos que nos basamos en teorías religiosas infundadas, en fanatismos incluso, somos irracionales, no aceptamos las decisiones, que creemos incorrectas, que no compartimos. Por ser como somos, por pensar como lo hacemos, no podemos dejar que alguien se vaya, que alguien viva en nuestro recuerdo, preferimos que viva muriendo, que viva sin vivir, y no aceptamos la culpa, la vida sin vida que obligamos a vivir.

Miramos sin ver porque estamos ciegos.

Dejar que se vayan... ¡imposible! Nos ocultamos en la burbuja de cristal en la que crecimos, somos incapaces de aceptar aquello que está fuera de lo normal, y nos escudamos en la educación que recibimos, en lo que nos enseñaron, vivimos de los valores en los que nos empapamos: "Dios no te lo perdonará", "es pecado", "Él no lo querría así"...

"Si Dios existe, lo que yo sinceramente no creo, sabrá que el entendimiento del hombre tiene un límite. Fue Él quien creó este caos, donde reinan la miseria, la injusticia, la codicia, la soledad. Su intención debe haber sido excelente, pero los resultados son nefastos. Si Dios existe, Él será generoso con las criaturas que deseen alejarse más pronto de esta Tierra, y puede ser que hasta llegue a pedir disculpas por habernos obligado a pasar por aquí."

¿Por qué no dejarlos ir entonces? ¿Por qué retenerlos? ¿Por qué no ver deseo en su decisión? ¿Por qué no respetarlos? ¿Por qué no darles la libertad que tanto quieren?

Dejemos que vuelen libres... que sus sueños no sean sueños.

Aquí

El mundo invisible siempre se manifiesta en el mundo visible. Estoy aquí, sin pasado, sin futuro, enteramente concentrada en esta mañana, en la música del sol, en la dulzura con que el viento acaricia mi cuerpo, en la gracia inesperada de contemplar el cielo y la tierra.

Mercurio

"... brumas en sus ojos fueron tiempos atrás reflejo de mi mente, un hilo de voz fue quien decidió marcharse eternamente, enmudecer para siempre..."

por muy lejos que estés

Esperar y confiar.

No hay aventura ni desgracia en el mundo, sino la comparación de un estado con el otro, nada más. Sólo el que ha probado el extremo del infortunio puede sentir la felicidad suprema. Es preciso haber querido morir para saber cuán buena es la vida.

Contigo

Yo no quiero un amor civilizado, con recibos y escena del sofá; yo no quiero que viajes al pasado y vuelvas del mercadocon ganas de llorar.

Yo no quiero vecínas con pucheros; yo no quiero sembrar ni compartir; yo no quiero catorce de febrero, ni cumpleaños feliz.

Yo no quiero cargar con tus maletas; yo no quiero que elijas mi champú; yo no quiero mudarme de planeta, cortarme la coleta, brindar a tu salud.

Yo no quiero domingos por la tarde; yo no quiero columpio en el jardin; lo que yo quiero, corazón cobarde, es que mueras por mí.

Y morirme contigo si te matas y matarme contigo si te mueres, porque el amor cuando no muere mata, porque amores que matan nunca mueren.

Yo no quiero juntar para mañana, no me pidas llegar a fin de mes; yo no quiero comerme una manzana dos veces por semana sin ganas de comer.

Yo no quiero calor de invernadero; yo no quiero besar tu cicatriz; yo no quiero París con aguacero, ni Venecia sin tí.

No me esperes a las doce en el juzgado; no me digas "volvamos a empezar"; yo no quiero ni libre ni ocupado, ni carne ni pecado, ni orgullo ni piedad.

Yo no quiero saber por qué lo hiciste; yo no quiero contigo ni sin ti; lo que yo quiero, muchacha de ojos tristes, es que mueras por mí.

Y morirme contigo si te matas y matarme contigo si te mueres, porque el amor cuando no muere mata, porque amores que matan nunca mueren.

El centro de las miradas

Has escrutado la mirada de la persona que más quieres y has creído saber lo que siente en cada instante. Te has mirado en el espejo sonriente y has presumido de conocerte. Te has mirado entre la gente y te has visto diferente.
Sin duda, estás muy lejos de entender una mirada. Una ventana que se abre al exterior, donde tiendes el paño de tus sentimientos. Que sin control exhibes al buen observador. Así, sólo en las córneas ajenas te verás reflejado. En ellas verás lo que no quieres decirte.
Abre los ojos, sostén tu mirada y aprende que detrás de cada gesto, cada movimiento, se percibe tu esencia y no puedes ocultarlo. Deja que las pupilas recorran tu cuerpo. No caigas en el acto frívolo y calculado de parar a que te miren, sólo la espontaneidad será el centro de las miradas.
Empápate de mi lágrima, parpadea sin pestañear y descubrirás la primera imagen en tu retina.
En una mirada un mundo, seductor, felino, arrogante, cómplice, loco, amable o ausente. Mira a los ojos de la gente, no sientas miedo, no siempre mienten.

Amor de sal

Cuando el mar se comió al sol tus mejillas conservaron su calor. En la arena tú y yo y oleadas de caricias de los dos. Cuando en esta playa me enseñaste a amar, una marejada nos llevó a un lugar donde me quiero quedar.
...amor de sal...
Toda historia tiene su final que hoy se clava en mi nostalgia una vez más. En mi cara vuelven a rodar lágrimas saladas sólo al recordar que es en esta playa donde quiero estar y sobre tu espalda un mapa dibujar para volverte a encontrar.
...amor de sal...
Donde la arena nos envolvió aún respira allí mi amor.

Miradas

Hay dos miradas: la del cuerpo y la del espíritu.

La mirada del cuerpo a veces puede olvidar,

pero la del alma recuerda siempre.

Querer comprender...

... la calle, las casas, las caras, la gente, los sueños pendientes, la lluvia, los fuertes, la guerra, las balas, los punks, los modernos, lo enfermo, lo que parece caduco pero es eterno, las fobias, las novias, las nuevas memorias, las partes perdidas de la historia, la gloria, China, internet, marihuana, Tijuana, las curas, el sueño, los sintecho, los dueños, ventajas, cuellos con joyas, alhajas, cielos, miradas con rabia, Arabia, secretos, famosos, poetas, austeros, políticos, versos, literatura, sinceros, un niño que nace, el Sol, la agonía, lo escrito, el futuro, la noche, la vida, las vidas...

Sol y Luna

El pueblo de mi padre dice que cuando nació el Sol, y su hermana la Luna, su madre murió, el Sol le ofreció a la Tierra el cuerpo de su madre, del cual surgió la vida, y de su pecho extrajo las estrellas, y las lanzó hacia el cielo nocturno en memoria de su espíritu.

Ojos de pez

Cuando uno se va de los sitios éstos se desintegran y pasan a la memoria, a los recuerdos. Con ellos la gente, los sonidos, las formas, los colores... Y la cabeza pasa a contener toda esa materia. Me he ido de tantos lugares y he abandonado a tanta gente que la cabeza pesa más de lo esperado. Y vuelvo a visitar esos espacios para reconstruirlos. Y ahora los miro. Con mis maneras.

En todos estos años he visto y he dejado de ver cosas. Todos decidimos a donde y qué mirar, y sus modos como hilo conductor. Cómo miramos lo decidido y qué pensar sobre ello. Ésto es algo que vi o que mi memoria recuerda. Defiendo la idea de no tener que explicar la mirada del pez y la mía, simplemente contarla.

Ésto es un espacio en movimiento que se decide mirar o no. La mirada como filtro de lo que decide fotografiarse. La memoria de recuerdos relacionados con lo asombroso de lo que nos rodea.
La primera vez de los ojos.

Realmente no estoy tan solo

Me tomo un café con tu ausencia y le enciendo un cigarro a la nostalgia, le doy un beso en el cuello a tu espacio vacío, me juego un ajedrez con tu historia y le acaricio la espalda a la memoria seduciendo al par de zapatos azules que olvidaste, y charlo de política con tu cepillo de dientes con visión tan analítica como cuando te arrepientes.

Realmente no estoy tan solo, quien te dijo que te fuiste si aún te encuentro cocinando algún recuerdo en la cocina o en la sombra que dibuja la cortina. Realmente no estoy tan solo, quien te dijo que te fuiste si uno no está donde el cuerpo, sino donde más lo extrañan y aquí se te extraña tanto.

Tú sigues aquí sin ti, conmigo, ¿quién está contigo si ni siquiera estás tú?

Hablo con tus medias de seda y le preparo un croissant al recuerdo, mientras le rasco una rodilla a esta vida sin vida., le canto una canción a la nada y me burlo de la melancolia mientras le subo el cierre a la falda de las ganas sintiendo tantas cosas.

Realmente no estoy tan solo, sola tú que estás conmigo y no te fuíste contigo. Realmente no estoy tan solo, quien te dijo que te fuiste si cargaste con el cuerpo pero no con el recuerdo, y el recuerdo está conmigo.

Tú sigues aqui sin ti, conmigo, ¿quién está contigo si ni siquiera estás tú?

Un día más

¿Alguna vez has perdido a alguien a quien querías y has deseado mantener una conversación más? Si la respuesta es si, sabes que puedes pasarte la vida acumulando días y ninguno de ellos compensará a aquel que desearías recuperar.

Flor y fruto

La juventud es una flor en la que el amor es el fruto...
dichoso el vendimiador que la recoja
tras haberla visto madurar lentamente...

Todo mal tiene dos remedios:
el tiempo y el silencio.

50 maneras de dividir el mundo

1. Las parejas que follan y las que hacen el amor.
2. Las parejas que aún recuerdan cómo se hace y las que ya leen.
3. Los que tienen que dar explicaciones y los solteros.
4. Los que aún las dan y los que son fieles.
5. Los que viven de recuerdos y los que viven de proyectos.
6. Los que siempre están yendo y los que nunca vuelven.
7. Los que cada día mueren un poco y los que vuelven a nacer.
8. Los que quieren algo de ti y los que quieren algo para ti.
9. Los malos conocidos y los buenos por conocer.
10. Los que dudan y los que matan.
11. Los que sudan y los que estafan.
12. Los que dicen y los que hacen.
13. Los que nunca hacen y los que ni hacen ni dejan hacer.
14. Los mortales y las modelos.
15. Los gánsters y los hippies.
16. Los políticos y los decentes.
17. Los ricos y los honrados.
18. Los pobres y los felices.
19. Los sabios y los inquietos.
20. Los loscos y los muertos.
21. Los que piensan y los que actúan.
22. Los que creen y los que crecen.
23. Los que nunca pegan y los que siempre cobran.
24. Los fáciles de conocer y los difíciles de olvidar.
25. Tigres y leones.
26. Polis y cacos.
27. Mac y PC.
28. Cola-cao y Nesquik.
29. Nocilla y Nutella.
30. Pepsi y Coca-cola.
31. Whopper y Big Mac.
32. Bony y Tigretón.
33. Los padres que siempre enseñan y los que nunca aprenden.
34. Los niños que aprueban y los niños que prueban.
35. Los ancianos que están solos y los que sólo están.
36. Los sospechosos y los culpables.
37. Los enfermos y los pacientes.
38. Los lentos y los temerarios.
39. Los ciegos y los cómplices.
40. Los sordos y los espías.
41. Los mudos y los chivatos.
42. Siceros y con ceros.
43. Vecinos y extraños.
44. Libertinos y reprimidos.
45. Gallinas y cerdos.
46. Vivos y tuertos.
47. Malos y dueños.
48. Amos y esclavos.
49. Cielo e invierno.
50. El Bien y el Da Igual.

Haxix

A veces pasamos al lado de la felicidad sin verla, sin mirarla, o, si la hemos visto y mirado, sin reconocerla. ¿Eres un hombre positivo y el oro es tu Dios? Prueba eso y las minas del Perú, de Guzarate y de Golconda te serán abiertas. ¿Eres un hombre de imaginación, un poeta? Gusta también eso, y las barreras de lo posible desaparecerán; los campos del infinito se abrirán, te pasearás, libre el corazón y el espiritu, por el dominio sin límites de la ensoñación. ¿Eres ambicioso, corres detrás de las grandezas de la tierra? Prueba eso siempre, y en una hora serás rey, no el rey de un pequeño reino escondido en un rincón de Europa como Francia, España o Inglaterra, sino rey del mundo, rey del Universo, rey de la creación.

Cuentan que una vez...

Cuentan que una vez quise contar lo que pasó, en el rincón sin nombre donde dormité.

Cuentan que tomé, lo que aguanté, que supliqué volverte a ver contando a todo el mundo como iba a morir sin verte amor.

Otra puta vez me equivoqué y no encontré, como la otra vez, la forma de decirte que por más lejos que estemos, más trincheras que cavemos, más disparos, más silencios y más lagrimas de enero, sin saber si volveremos, si el permiso será eterno, que te sirvan estas líneas para que sepas que te quiero en esta situación sin nombre.

Cuentan que se fue, que no volvió al atardecer, y yo encontré la carta que no envió, que titulo "amarte es para siempre".

Un libro

Un libro abierto es un cerebro que habla,
cerrado un amigo que espera,
olvidado un alma que perdona
destrozado un corazón que llora.

Minutos

El reloj de pared anunciando las 6:23,

el pasado con sed y el presente es un atleta sin pies.

Ya son las 6:43,

y el cadáver del minuto que pasó me dice:

"Así se vive aquí, te guste o no".

Y la nostalgia pone casa en mi cabeza.

Y dan las 6:50,

quien te dijo que yo era el sueño que soñaste una vez,

quien te dijo que tú voltearías mi futuro al revés.

Ya son las 7:16,

y el cadáver del minuto que paso,

me dice tu estrategia te arruinó,

no queda más que ir aprendiendo a vivir solo,

si te quedan agallas.

La casa no es otra cosa que un cementerio de historias,

enterradas en fosas que algunos llaman memoria.

Minutos: como sal en la herida,

se me pasa la vida gastando el reloj.

Minutos: son la morgue del tiempo,

cadáveres de momentos que no vuelven jamás.

No hay reloj que de vuelta hacia atrás,

como duele gastar el instante en el que tú ya no estas,

como cuesta luchar con las cosas que no vuelven más.

Ya son las 9:23,

y el cadáver del minuto que pasó se burla de mis ganas

de besar la foto que dejaste puesta en el buró.

Mi soledad es tu venganza,

el Ministerio del Tiempo puso sede en mi almohada,

ahí te encuentro a momentos, aunque no sirve de nada.

Minutos que se burlan de mi.

Minutos como furia de mar.

Minutos pasajeros de un tren que no va a ningún lugar.

Minutos como lluvia de sal.

Minutos como fuego en la piel.

Minutos forasteros que vienen y se van sin decir nada.

Minutos que me duelen sin tí.

Minutos que no pagan pensión.

Minutos que al morir formaran el batallón del ayer.

Minutos que se roban la luz.

Minutos que me oxidan la fé.

Minutos inquilinos del tiempo mientras puedan durar.

Minutos que disfrutan al morir.

Minutos que no tienen lugar.

Minutos que se estrellan en mi... son kamikaces de Dios.

Cicatrices

Eu levaba no corpo as cicatrices dos coitelos e na alma a cicatriz da saudade, que nunca remataba de pecharse, e pasaban os días baleiros, deixándome nos dentes un sabor a tristura. Erguíame sen ningún motivo para facelo, coma quen non quere, e deitábame a durmir sen desexo de espertar. A miña alma era un deserto, e desertos os territorios que atravesamos naqueles días de inverno.

Mornig Star

Eses ollos, como dúas luces que me guiasen nunha noite escura, estiveron presentes para min sempre a partir dese momento, en tódolos días da miña vida, mesmo naqueles en que cría que fora mellor non nacer ou morrer no pozo do esqueleto, ou estar enterrado a carón da miña mai, nun panteón prestado e perdido nunha remota aldea, onde só Deus puidera lembrarse de nós. Porque eran uns ollos estranamente serenos no medio da desolación, resignados fronte o perigo, e, sen embargo, neles latexaba a vida, unha vida tranquila e chea de harmonía, como as follas castañas e as herbas verdes no comezo do outono, e como os ceos fondísimos dos días de verán. E foron, tal vez, as lembranzas dos seus ollos as que me fixeron continuar no meu camiño e me trouxeron finalmente a bo porto.

Estrela brillante

Adeus, estrela brillante, compañeiriña da lúa;
moitas caras teño visto,
máis como a túa ningunha.

La verdad

La verdad nunca está en el pasado, la verdad del pasado son las cenizas de la memoria, la memoria procede del tiempo, y en las muertas cenizas del ayer no hay verdad. La verdad es algo vivo, pero no sólo en la esfera del tiempo.

¡Te llevo, mar, tan metido dentro de mi corazón!

¿Qué ritmo sin tu cadencia?

¿Qué verso sin tu canción?

Un sabio persa

Y, después de todo, como dice un sabio persa, el amor es una enfermedad de la cual nadie quiere librarse. El que ha sido atacado por ella no intenta restablecerse, y quien sufre no desea ser curado.

A lingua das bolboretas

A lingua da bolboreta é unha trompa enroscada como un resorte de reloxo. Se hai unha flor que a atrae, desenrólaa e métea no cáliz para zugar. Cando levades o dedo humedecido a un tarro de azucre, ¿a que sentides xa o doce na boca como se a fema fora a punta da lingua? Pois así é a lingua da bolboreta.

La cuestión

Si es cuestión de pedir, pediré una ventana para mirarte cada tarde y no atreverme a decirte nada.

Si es cuestión de decir, te diré que te amaba, que aquellos años son los dueños de cada verso que te entregaba.

Porque si de amar se trata, hay que amar sufriendo, valga lo que valga, jugar la esperanza, recoger las alas y esperar que el miedo de perder se vaya.

Miedo de perder tu cama, de perder mi alma, de empezar de nuevo, de apagar las llamas, de esperar un sueño y que nunca llegara.

Si es cuestión de insistir, robaré las palabras y así comprendas que dejarte era el indulto que yo esperaba, y esta vez, soy capaz de entender que no me amaras, que jamás dijeses nada.

Canciones para el tiempo y la distancia

Desde aquí, desde mi casa veo la playa vacía, ya lo estaba hace unos días ahora está llena de lluvia, y tú ahí sigues sin paraguas, sin tu ropa, paseando como una tarde de julio pero con frío y tronando, ¿se puede saber qué esperas?, ¿que te mire y que te seque?, ¿que te vea y que me quede tomando la luna juntos?, la luna,tú y yo expectantes a que pase algún cometa o baje un platillo volante.

Y la playa llora y llora, y desde mi casa grito que aunque pienso en abrazarte, que aunque pienso en ir contigo, el doctor me recomienda que no me quite mi abrigo, que no esté ya más contigo, y yo no puedo negarme pues el tipo soy yo mismo estudié mientras dormías y aún repaso las lecciones, una a una, cada día.

Yo no puedo aconsejarte, ya es muy duro lo que llevo, dejemos que corra el aire y digámonos adiós. Aunque siga suspirando por algo que no era cierto, me lo dicen en los bares, es algo que llevas dentro, que no dejas que te quieran, solo quieres que te abrazen, y publicas que no tuve ni valor para quedarme, yo rompí todas tu fotos, tú no dejas de llamarme.

¿Quién no tiene valor para marcharse?

¿Quién prefiere quedarse y aguantar?

¿Marcharse y aguantar?

Acompáñame a estar solo...

Acompáñame a estar solo, a purgarme los fantasmas, a meternos en la cama sin tocarnos.

Acompáñame al misterio de no hacernos compañía, a dormir sin pretender que pase nada.

Acompáñame a estar solo, acompáñame al silencio de charlar sin las palabras, a saber que estás ahí y yo a tu lado.

Acompáñame a lo absurdo de abrazarnos sin contacto, tú en tu sitio yo en el mío, como un ángel de la guarda.

Acompáñame a estar solo, acompáñame a decir sin las palabras lo bendito que es tenerte y serte infiel solo con esta soledad.

Acompáñame a quererte sin decirlo, a tocarte sin rozar ni el reflejo de tu piel a contraluz, a pensar en mí para vivir por ti.

Acompáñame a estar solo para calibrar mis miedos, para envenenar de a poco mis recuerdos, para quererme un poquito y así quererte como quiero, para desintoxicarme del pasado.

Acompáñame a estar solo...

Y si se apagan las luces, y si se enciende el infierno, y si me siento perdido, se que tú estarás conmigo con un beso de rescate.

Acompáñame a estar solo...

Las cosas que te debo...

A medio pulmón, hay cosas que te debo, alguna canción, un corte de pelo, un baño de espuma y echarte más de menos.
Si vuelvo a nacer, te busco sin duda, detrás de la luna, del amanecer, donde te desnudas, donde tengo las de perder.
Me quedaron cien cositas en el tintero, sobraba papel, camita de versos, mirada de duda, pronóstico de cáncer en el cenicero.
Y tú te diste cuenta sin mirar atrás que todos mis arterias precisan de aire, que todas las neuronas que vienen del mar gustosamente me conceden su baile, otra vez el significado ha sido equivocado.
Las cosas que nunca te dije, son las camareras que aliñan la receta de la madrugada, que tú buscabas en mis bolsillos y no había nada.

Por lo que enfermo y lo que curo, por lo que fumo, por lo que encarta, tienen la culpa que entre mi ropa siempre haya bragas.

Que siempre voy a ras de cielo y me acuesto en el techo de la mañana, que a fin de cuentas son por las cosas porque te fuiste, por las cosas que nunca te dije.
A medio pulmón, hoy duermo en el suelo, la televisión un cuento de nada, se me escapa el tiempo y yo sigo tejiendo mi tela de araña.
Y ya no habrá más "dónde estás que no te veo", ni muertos de miedo, ni estatuas de sal, ni whisky sin hielo, ni gotas de leche que lleguen al techo.
Tú querías oir cosas que nunca te dije, ni pienso decir, están de otra forma en cada silencio, en cada muerte que sustento por ti.

Tesoros escondidos

A veces le sorprendía mirándome desde un rincón con una sonrisa mansa, como si la mera contemplación de mi presencia fuera su mayor tesoro.

Amar

El hombre más sabio que jamás conocí me ha explicado en una ocasión que no existía en la vida experiencia comparable a la de la primera vez en que uno desnuda a una mujer. Sabio como era, no me había mentido, pero tampoco me había contado toda la verdad. Nada me había dicho de aquel extraño tembleque de manos que convertía cada botón, cada cremallera, en tarea de titanes. Nada me había dicho de aquel embrujo de piel pálida y temblorosa, de aquel primer roce de labios ni de aquel espejismo que parecía arder en cada poro de la piel. Nada me contó de todo aquello porque sabía que el milagro sólo sucedía una vez y que, al hacerlo, hablaba un lenguaje de secretos que, apenas se desvelaban, huían para siempre. Mil veces he querido recuperar aquella primera tarde en que el rumor de la lluvia se llevó el mundo. Mil veces he querido regresar y perderme en un recuerdo del que apenas puedo rescatar una imagen robada al calor de las llamas. Ella, desnuda y reluciente de lluvia, tendida junto al fuego, abierta en una mirada que me ha perseguido desde entonces. Me incliné y recorrí la piel de su vientre con la llema de los dedos. Ella dejó caer los párpados, los ojos y me sonrió, segura y fuerte. Tenía diecisiete años y la vida en los labios.

Marfil

Vestía de marfil y traía el mundo en la mirada. Apenas recuerdo las palabras del cura, ni los rostros prendidos de esperanza de los invitados que llenaban la iglesia aquella mañana de marzo. Sólo me queda el roce de sus labios y, al entreabrir los ojos, el juramento secreto que me llevé en la piel y que recordaría todos los días de mi vida.

¿A dónde vas?

Supe que algún día volvería a mi, meses o años más tarde, que siempre llevaría su recuerdo en el roce de un extraño, de imágenes que no me pertenecían, sin saber si era digno de todo ello. Te vas en sombras. Como viniste.

Cosas y cosas

Hay cosas que te escribo en cartas para no decirlas...

Hay cosas que escribo en canciones para repetirlas...

Hay cosas que estan en mi alma y quedarán contigo cuando me haya ido...

Y en todas acabo diciendo cuanto te he querido...

Hay cosas que escribo en la cama...

Hay cosas que escribo en el aire...

Hay cosas que siento tan mías que no son de nadie...

Hay cosas que escribo contigo...

Hay cosas que sin ti no valen...

Hay cosas y cosas que acaban llegando tan tarde...

Hay cosas que se lleva el tiempo sabe Dios a donde...

Hay cosas que siguen ancladas cuando el tiempo corre...

Hay cosas que estan en mi alma y quedarán conmigo cuando me haya ido...

Y en todas acabo sabiendo cuanto me has querido...

Hay cartas urgentes que llegan cuando ya no hay nadie...

Lecciones...

Todo lo que escribimos es parte de nuestra alma, lecciones que aprendemos a lo largo de nuestra vida y que intentamos aplicarnos a nosotros mismos. Escribir revela algo. Revelar significa descubrir lo secreto, retirar un velo. Retirar un velo de algo que ya existe es diferente de intentar enseñar los secretos para vivir mejor.

Los nómadas

Cuando pasaban por las ciudades, los nómadas pensaban: "Pobres, las personas que viven aquí; para ellas todo es igual". Posiblemente las personas de la ciudad veían a los nómadas y pensaban: "Pobres, no tienen un lugar para vivir". Los nómadas no tienen pasado, sólo presente, y por eso siempre son felices. Los nómadas son gente libre, que es capaz de vivir sólo con lo que es capaz de cargar.

El amor

Un día el amor conmigo: "Yo soy el todo y la nada. Soy como el viento, y no soy capaz de entrar donde las ventanas y las puertas están cerradas".

Le respondí al amor: "¡Pero yo estoy abierto para ti!".

Y él me dijo: "El viento está hecho de aire. En tu casa hay aire, pero está todo cerrado. Los muebles se llenarán de polvo, la humedad acabará destruyendo los cuadros y manchando las paredes. Tú seguirás respirando, conocerás una parte de mí, pero yo no soy una parte, yo soy el todo, y eso tú nunca lo conocerás. Sólo cuando abras las ventanas, las puertas de par en par, el aire fluirá, el viento borrará todo rastro de polvo y humedad, y entonces sabrás qué es el todo y la nada, sabrás quién soy yo".

Matar y morir por ella

Y era el momento, y era toda mi vida la que estaba allí a orillas del mar en aquella playa. Y de pronto supe que habían transcurrido todos mis años, con lo bueno y con lo malo, para que yo terminase viviendo ese instante. Y supe por qué los hombres nacen y mueren, y siempre son lo que son y nunca lo que desearían ser. Supe también que toda mujer, cualquier mujer con lo que de ti mismo encierra en su carne tibia y en la miel de su boca, que es tu pasado y tu memoria, cualquier hermoso trocito de carne y sangre capaz de hacerte sentir como cuando eras pequeñito y consolabas la angustia de la vida entre los brazos de tu madre, es la única patria que de verdad merece matar y morir por ella.

Sabbia e nebbia

Al di là di me stesso,
in un luogo che ignoro,
aspetto il mio arrivo.

Hablamos siempre de la importancia del amor, de la necesidad de aventura, de la alegría del combate por los sueños. No podemos convertirnos en alguien que confunde amor con conveniencia, aventuras con riesgos innecesarios, alegría con obligación.

Morriña

Só se queres voltar o lugar onde sempre te sentes ben
e desexas encontrar unha paixón,
só se comprendes que o tempo pode ser máis tempo
e convertes un segundo nunha eternidade,
só se soñas con gozar cunha forma de vida única
e con descubrir o carácter dunha terra auténtica,
só se sentes a esencia do Atlántico...
sabrás o que é morriña.

Según Einstein, Dios no juega a los dados con el Universo, todo está interrelacionado y tiene un sentido. Aunque este sentido permanezca oculto casi todo el tiempo, sabemos que estamos cerca de nuestros verdaderos deseos cuando lo que estamos haciendo está contagiado por la energía del entusiasmo.

143´5 cm

Hoy he estado en una estación de tren, y he descubierto que la distancia que separa los raíles es de 143´5 centímetros o 4 pies y 8´5 pulgadas.
¿Por qué esa medida tan absurda? Porque, al principio, cuando construyeron los primeros vagones de tren usaron las mismas herramientas que se utilizaban para la construcción de carruajes.
¿Por qué los carruajes tenían esa distancia entre las ruedas? Porque las antiguas carreteras se hicieron con esa medida, ya que sólo así podían circular los carruajes.
¿Quién decidió que los carruajes debían hacerse con esa medida? Y, he aquí que, de repente, llegamos a un pasado muy distante: los romanos, primeros grandes constructores de carreteras, lo decidieron.
¿Por qué razón? Los carros de guerra eran conducidos por caballos, y al ponerlos uno al lado del otro, los animales de la raza que usaban en aquella época ocupaban 143´5 centímetros.
De esta manera, la distancia entre los raíles que he visto hoy, usados por nuestro modernísimo tren de velocidad, fue determinada por los romanos. Cuando los emigrantes fueron a Estados Unidos a construir ferrocarriles, no se preguntaron si sería mejor cambiar el ancho, y siguieron con el mismo patrón.
Esto llegó a afectar incluso a la construcción de los trasbordadores espaciales: los ingenieros norteamericanos creían que los tanques de combustible debían ser más grandes, pero eran fabricados en Utah, había que transportarlos en tren hasta el Centro Espacial de Florida y no cabían en los túneles. Conclusión: tuvieron que resignarse a lo que los romanos habían decidido como medida ideal.
¿Y qué tiene eso que ver con el matrimonio, con la pareja?
Tiene mucho que ver con el matrimonio. En un momento dado de la historia, apareció alguien y dijo: cuando nos casamos, las dos personas deben permanecer congeladas el resto de su vida. Caminaréis el uno al lado del otro como dos raíles, obedeciendo ese exacto patrón. Aunque algunas veces uno de los dos necesite estar un poco más lejos o un poco más cerca, eso va contra las reglas. Las reglas dicen: sed sensatos, pensad en el futuro, en los hijos. Ya no podéis cambiar, debéis ser como los raíles: la distancia entre ellos es la misma en la estación de partida, en el medio del camino o en la estación de destino. No dejéis que el amor cambie, , ni que crezca al principio, ni que disminuya en el medio; es arriesgadísimo. Así pues, pasado el entusiasmo de los primeros años, mantened la misma distancia, la misma solidez, la misma funcionalidad. Servís para que el tren de la supervivencia de la especie siga hacia el futuro: vuestros hijos sólo serán felices si permanecéis como siempre habéis estado: a 143´5 centímetros de distancia el uno del otro. Si no estáis contentos con algo que nunca cambia, pensad en ello, en los niños que habéis traído a este mundo.
Pensad en los vecinos: demostrad que sois felices, que hacéis churrasco los domingos, que véis la televisión, que ayudáis a la comunidad. Pensad en la sociedad: vestíos de modo que todos sepan que entre vosotros no hay conflictos. No miréis a los lados, alguien puede estar viéndoos, y eso es una tentación, puede significar divorcio, crisis, depresión,...
Sonreid en las fotos. Poned fotografías en la sala para que todos las vean. Cortad la hierba, haced deporte, para poder permanecer congelados en el tiempo. Cuando el deporte ya no mejore vuestro aspecto, haceos la cirujía plástica. Pero no lo olvidéis nunca: estas reglas se establecieron en algún momento y tenéis que respetarlas. ¿Quién estableció las reglas? Eso no tiene importancia, no os hagáis jamás ese tipo de preguntas, porque serán válidas siempre, aunque no estéis de acuerdo con ellas.