Minutos

El reloj de pared anunciando las 6:23,

el pasado con sed y el presente es un atleta sin pies.

Ya son las 6:43,

y el cadáver del minuto que pasó me dice:

"Así se vive aquí, te guste o no".

Y la nostalgia pone casa en mi cabeza.

Y dan las 6:50,

quien te dijo que yo era el sueño que soñaste una vez,

quien te dijo que tú voltearías mi futuro al revés.

Ya son las 7:16,

y el cadáver del minuto que paso,

me dice tu estrategia te arruinó,

no queda más que ir aprendiendo a vivir solo,

si te quedan agallas.

La casa no es otra cosa que un cementerio de historias,

enterradas en fosas que algunos llaman memoria.

Minutos: como sal en la herida,

se me pasa la vida gastando el reloj.

Minutos: son la morgue del tiempo,

cadáveres de momentos que no vuelven jamás.

No hay reloj que de vuelta hacia atrás,

como duele gastar el instante en el que tú ya no estas,

como cuesta luchar con las cosas que no vuelven más.

Ya son las 9:23,

y el cadáver del minuto que pasó se burla de mis ganas

de besar la foto que dejaste puesta en el buró.

Mi soledad es tu venganza,

el Ministerio del Tiempo puso sede en mi almohada,

ahí te encuentro a momentos, aunque no sirve de nada.

Minutos que se burlan de mi.

Minutos como furia de mar.

Minutos pasajeros de un tren que no va a ningún lugar.

Minutos como lluvia de sal.

Minutos como fuego en la piel.

Minutos forasteros que vienen y se van sin decir nada.

Minutos que me duelen sin tí.

Minutos que no pagan pensión.

Minutos que al morir formaran el batallón del ayer.

Minutos que se roban la luz.

Minutos que me oxidan la fé.

Minutos inquilinos del tiempo mientras puedan durar.

Minutos que disfrutan al morir.

Minutos que no tienen lugar.

Minutos que se estrellan en mi... son kamikaces de Dios.