50 maneras de dividir el mundo

1. Las parejas que follan y las que hacen el amor.
2. Las parejas que aún recuerdan cómo se hace y las que ya leen.
3. Los que tienen que dar explicaciones y los solteros.
4. Los que aún las dan y los que son fieles.
5. Los que viven de recuerdos y los que viven de proyectos.
6. Los que siempre están yendo y los que nunca vuelven.
7. Los que cada día mueren un poco y los que vuelven a nacer.
8. Los que quieren algo de ti y los que quieren algo para ti.
9. Los malos conocidos y los buenos por conocer.
10. Los que dudan y los que matan.
11. Los que sudan y los que estafan.
12. Los que dicen y los que hacen.
13. Los que nunca hacen y los que ni hacen ni dejan hacer.
14. Los mortales y las modelos.
15. Los gánsters y los hippies.
16. Los políticos y los decentes.
17. Los ricos y los honrados.
18. Los pobres y los felices.
19. Los sabios y los inquietos.
20. Los loscos y los muertos.
21. Los que piensan y los que actúan.
22. Los que creen y los que crecen.
23. Los que nunca pegan y los que siempre cobran.
24. Los fáciles de conocer y los difíciles de olvidar.
25. Tigres y leones.
26. Polis y cacos.
27. Mac y PC.
28. Cola-cao y Nesquik.
29. Nocilla y Nutella.
30. Pepsi y Coca-cola.
31. Whopper y Big Mac.
32. Bony y Tigretón.
33. Los padres que siempre enseñan y los que nunca aprenden.
34. Los niños que aprueban y los niños que prueban.
35. Los ancianos que están solos y los que sólo están.
36. Los sospechosos y los culpables.
37. Los enfermos y los pacientes.
38. Los lentos y los temerarios.
39. Los ciegos y los cómplices.
40. Los sordos y los espías.
41. Los mudos y los chivatos.
42. Siceros y con ceros.
43. Vecinos y extraños.
44. Libertinos y reprimidos.
45. Gallinas y cerdos.
46. Vivos y tuertos.
47. Malos y dueños.
48. Amos y esclavos.
49. Cielo e invierno.
50. El Bien y el Da Igual.

Haxix

A veces pasamos al lado de la felicidad sin verla, sin mirarla, o, si la hemos visto y mirado, sin reconocerla. ¿Eres un hombre positivo y el oro es tu Dios? Prueba eso y las minas del Perú, de Guzarate y de Golconda te serán abiertas. ¿Eres un hombre de imaginación, un poeta? Gusta también eso, y las barreras de lo posible desaparecerán; los campos del infinito se abrirán, te pasearás, libre el corazón y el espiritu, por el dominio sin límites de la ensoñación. ¿Eres ambicioso, corres detrás de las grandezas de la tierra? Prueba eso siempre, y en una hora serás rey, no el rey de un pequeño reino escondido en un rincón de Europa como Francia, España o Inglaterra, sino rey del mundo, rey del Universo, rey de la creación.

Cuentan que una vez...

Cuentan que una vez quise contar lo que pasó, en el rincón sin nombre donde dormité.

Cuentan que tomé, lo que aguanté, que supliqué volverte a ver contando a todo el mundo como iba a morir sin verte amor.

Otra puta vez me equivoqué y no encontré, como la otra vez, la forma de decirte que por más lejos que estemos, más trincheras que cavemos, más disparos, más silencios y más lagrimas de enero, sin saber si volveremos, si el permiso será eterno, que te sirvan estas líneas para que sepas que te quiero en esta situación sin nombre.

Cuentan que se fue, que no volvió al atardecer, y yo encontré la carta que no envió, que titulo "amarte es para siempre".

Un libro

Un libro abierto es un cerebro que habla,
cerrado un amigo que espera,
olvidado un alma que perdona
destrozado un corazón que llora.

Minutos

El reloj de pared anunciando las 6:23,

el pasado con sed y el presente es un atleta sin pies.

Ya son las 6:43,

y el cadáver del minuto que pasó me dice:

"Así se vive aquí, te guste o no".

Y la nostalgia pone casa en mi cabeza.

Y dan las 6:50,

quien te dijo que yo era el sueño que soñaste una vez,

quien te dijo que tú voltearías mi futuro al revés.

Ya son las 7:16,

y el cadáver del minuto que paso,

me dice tu estrategia te arruinó,

no queda más que ir aprendiendo a vivir solo,

si te quedan agallas.

La casa no es otra cosa que un cementerio de historias,

enterradas en fosas que algunos llaman memoria.

Minutos: como sal en la herida,

se me pasa la vida gastando el reloj.

Minutos: son la morgue del tiempo,

cadáveres de momentos que no vuelven jamás.

No hay reloj que de vuelta hacia atrás,

como duele gastar el instante en el que tú ya no estas,

como cuesta luchar con las cosas que no vuelven más.

Ya son las 9:23,

y el cadáver del minuto que pasó se burla de mis ganas

de besar la foto que dejaste puesta en el buró.

Mi soledad es tu venganza,

el Ministerio del Tiempo puso sede en mi almohada,

ahí te encuentro a momentos, aunque no sirve de nada.

Minutos que se burlan de mi.

Minutos como furia de mar.

Minutos pasajeros de un tren que no va a ningún lugar.

Minutos como lluvia de sal.

Minutos como fuego en la piel.

Minutos forasteros que vienen y se van sin decir nada.

Minutos que me duelen sin tí.

Minutos que no pagan pensión.

Minutos que al morir formaran el batallón del ayer.

Minutos que se roban la luz.

Minutos que me oxidan la fé.

Minutos inquilinos del tiempo mientras puedan durar.

Minutos que disfrutan al morir.

Minutos que no tienen lugar.

Minutos que se estrellan en mi... son kamikaces de Dios.

Cicatrices

Eu levaba no corpo as cicatrices dos coitelos e na alma a cicatriz da saudade, que nunca remataba de pecharse, e pasaban os días baleiros, deixándome nos dentes un sabor a tristura. Erguíame sen ningún motivo para facelo, coma quen non quere, e deitábame a durmir sen desexo de espertar. A miña alma era un deserto, e desertos os territorios que atravesamos naqueles días de inverno.

Mornig Star

Eses ollos, como dúas luces que me guiasen nunha noite escura, estiveron presentes para min sempre a partir dese momento, en tódolos días da miña vida, mesmo naqueles en que cría que fora mellor non nacer ou morrer no pozo do esqueleto, ou estar enterrado a carón da miña mai, nun panteón prestado e perdido nunha remota aldea, onde só Deus puidera lembrarse de nós. Porque eran uns ollos estranamente serenos no medio da desolación, resignados fronte o perigo, e, sen embargo, neles latexaba a vida, unha vida tranquila e chea de harmonía, como as follas castañas e as herbas verdes no comezo do outono, e como os ceos fondísimos dos días de verán. E foron, tal vez, as lembranzas dos seus ollos as que me fixeron continuar no meu camiño e me trouxeron finalmente a bo porto.

Estrela brillante

Adeus, estrela brillante, compañeiriña da lúa;
moitas caras teño visto,
máis como a túa ningunha.

La verdad

La verdad nunca está en el pasado, la verdad del pasado son las cenizas de la memoria, la memoria procede del tiempo, y en las muertas cenizas del ayer no hay verdad. La verdad es algo vivo, pero no sólo en la esfera del tiempo.